Зачем стихи писать в столовый ящик,
Когда зарница рифмой одарила?
Кричи, строка, в пронзительности вящей,
Как день встаёт над миром горделиво,
Как искры света заблестят на иве,
Касаемы сознанием великим,
И тысячи подсолнухов в порыве
К востоку обращают свои лики.
Извечный дуб ввысь расправляет плечи,
Стараясь не тревожить птах рассветных,
Он сбережёт от лиха и излечит
В своих могучих благосклонных ветках.
Ещё подремлет брошенною лентой
Уставшая за прошлый день дорога,
Не стану в тишине шальною лептой
Её тревожить поступью убогой.
Я – напрямик, сквозь луг, пройду сторожко,
Под косы к тем берёзам полусонным
И улыбаясь позолоченным серёжкам,
Паду в объятия к родным фасонам…
Не для поэм столяр сработал ящик,
Пусть там хранится письменная утварь.
Стихам уместно жить глаголом вещим
В штрихах едва светлеющего утра.
Глаголом вещим
© Copyright: Виктор Майоров, 2026
Свидетельство о публикации №126030503294
Свидетельство о публикации №126030503294
Рецензии