Температуришь, пишешь всякий бред,
Пьёшь крепкий чай и ждёшь свой свет.
Надеешься на чудо, веришь в знак,
Хотя вокруг всё будто бы вмиг так.
И чувствуешь себя не в ноябре,
А самим ноябрём, измученным в себе.
Простудой согнутым, ветром гонимым,
В холодных стенах тихо томимым.
Каждый вдох будто тянет за собою,
И мысли блуждают, как в дороге без покою.
Но где-то там, сквозь кашель и лень,
Ты ждёшь чудо — и оно придёт, поверь мне.
Ноябрь
© Copyright: Василиса Матвеева, 2026
Свидетельство о публикации №126030503015
Свидетельство о публикации №126030503015
Рецензии