маленькая девочка

Внутри, где свет неяркий льётся,
Живёт всё та же, с малых лет,
Та девочка. Она боится,
Что позовут её не вслед.

Она готова рисовать узоры
На самых быстрых облаках,
Чтоб только выбрали без спора,
Без доказательств и заслуг.

А телефон молчит так долго…
И вот уже по коже — лёд.
«Я недостаточна, наверно?» —
Её негромкий шёпот льёт.

И палец тянется проверить
Последний тихий звук в тиши.
Но в этот миг другая — верит —
Берёт ту девочку в любви.

«Не за удобство, за терпение,
Не за уступчивый покой.
Ты ценна. Потому что дышишь,
И светишься, и я — с тобой».

И взрослой женщины ладонь
Её ладонью обвивает.
Внутри растёт не злоба, боль,
А новый мир так наступает.

И больше не просить в смятенье
Признания у чужих дверей.
Любовь — не знак твоего везенья,
избыток чувств и светлых дней.

Ты делишься им без условий.
Не половинка — целый мир.
Не дополнение к чьим-то судьбам,
А целый мир, Любви кумир.

Муж — не оценщик, не вершитель.
Не тот, кто ценность присудил.
Он — соучастник. Сотворитель.
Ты — автор собственных же рук.

А ценность та — не громкой славы,
Не лайков, не чужих похвал.
Она в тебе. Она по праву.
Молчание её — превыше всех похвал.

Она лишь в том - смеёшься звонко,
Как веришь в тайный шёпот трав,
Как в самой утренней зевоте
Есть совершенство и устав.

Она внутри. Она живая,
И нету у неё  цены.
Простая, тихая, прямая.
Как сердце, бьется...для мечты.

05.03.2026