В парке-осень. Спешащий прохожий...

*  *  *

В парке - осень. Спешащий прохожий.
Странный свет сквозь сплетенье ветвей -
вот такой же бывает в прихожей,
когда ждешь не пришедших друзей.

Сяду здесь. Не пройдет и минуты,
ты почувствуешь в воздухе то,
как в ларёк по приему посуды
превращается цирк-шапито;

как дрожат поредевшие тени,
и пустая скрипит карусель,
заменяя пакет на коленях
на потрепанный школьный портфель.

Ты о чем это? Я? - о немногом,
и, быть может, единственном - том,
что по осени входит со вдохом,
как хозяин в заброшенный дом.

Как назвать, если слово как рыба,
что скользит из хватающих рук,
если кроме” прощай” и “ спасибо”
не уместен какой-либо звук?

Да и стоит ли? Знаешь, не стоит.
Обойдись без подобных затей -
здесь любой перекресток накроет
пустотой городских площадей.

Просто молча смотри, как в фонтаны
ветер сносит листву октября...
И сижу я, уставший и пьяный,
сам с собой не спеша говоря.

                1997