Морока не сожжённых писем

Я сижу в любимом кресле,
Чай почти остыл.
На коленях - стопка,
Пред стопкой я застыл.

Кипы, ворохи бумаг..
"Документ", "Отчёт", рисунки..
Фантик строгий - "Шоколад",
Пожелтевший, очень жуткий.

Отдельный от всего конверт.
Подписан кратко, очень грустно.
Я вспоминаю как писал,
И на душе -
Ну, как-то гнусно..

Конверт с конвертами внутри,
Эх, как бы это не звучало,
Здесь всё взяло своё начало.

Я добавлял туда письмо,
Потом ещё одно, и два.
Я так хранил, я так берёг,
Но жизнь
Своим чредом прошла.

Все письма сотканы из текста,
„скучаю” - „не скучай”,
„люблю” - „люблю”.
Сначала много строк, о том
Как за тебя болеет сердце,
Как я ночами из-за нас не сплю.

Всё меньше стало наших „нас”,
„люблю” степенно тоже угасало.
А раньше,
Вспоминаю и смеюсь,
Как в жар от строк твоих бросало.

И по прошествии годов,
Наши пылы всё угасали,
И для других сердца стучали,
И письма..
Больше не писали.

Не будет „нас”
Уже нет „мы” .
Ведь ты давно не одинока.
И письма, может быть, сожгла.
Я б может тоже,
Но морока...

И так, с морокой не сожженных писем,
Сижу в любимом кресле, пью холодный чай.
Хрусталь из глаз, морозными дорогами.
Читаю вслух,
Читаю...
„не скучай”.