Марь с редким угнетённым лесом
Накрыл обильно первый снег;
И память возвращает срезом
Рывок в расчёте на успех.
Понять едва ли сможет кто-то –
Окончен полевой сезон,
Домой до чёртиков охота,
Но честь поставлена на кон.
Идёшь, и ноги тонут в «вате»,
И до проклятий тяжело.
Порою думаешь, некстати,
Как же тебе не повезло!
Под снегом скрытая брусника,
Кровавый оставляет след.
Он сохранится в виде мига
В истории моих лишь лет.
Дороги не познавший эти,
Напишет не мои стихи.
Другие будут, есть поэты,
Творениями не плохи.
Марь
© Copyright: Ири Белус, 2026
Свидетельство о публикации №126030501822
Свидетельство о публикации №126030501822
Рецензии