Теперь, когда металл устал от форм,
вгрызаясь в глину, как живого корень,
бессмысленность становится не злом,
а просто свойством местности. В зазоре
между разрывом и зрачком — сквозняк.
Империя, сужаясь до размера
окопа, превращается в пустяк,
в дефис между «не надо» и «не верю».
Здесь время не течет, а лишь гноит
бинты и сводки. В воздухе застылом
пейзаж, лишенный признаков молитв,
становится для мёртвых вечным тылом.
Солдат — ошибка в ритме перспектив,
излишек плоти в серой массе стали.
И, этот мир на части разделив,
вы только тишину переверстали.
Постскриптум к ландшафту
© Copyright: Геннадий Казакевич, 2026
Свидетельство о публикации №126030501081
Свидетельство о публикации №126030501081
Рецензии