Мёртвые женщины

Я не люблю смотреть на мёртвых женщин,
меня тоска не здешняя берёт.
Ведь их лобзать на много интересней,
дородных, тёплых, не наоборот.

Они так любознательны, живые,
им кажется, в новинку каждый миг,
Цветы к лицу им больше луговые,
но красным всё изгадил гробовщик.

Зачем вы, женщина, не побежите в поле?
Платок сомните трепетно в руках…
Вам птицей счастья бы кружить в просторе,
но не лежать прискорбно на похоронах.

Когда мужи друг друга смертным боем
мутузят грязно в схватке боевой,
обосновать возможно геморроем,
войной или не трезвой головой.

Мужчина умирает, непреложно,
и это цель его на жизненном пути,
а бабью смерть понять никак не можно,
она ж должна как веточка - цвести!

Рыдают гусли в звёздных эмпиреях,
а здесь сопит изжёванный тромбон.
Я говорить красиво не умею,
поэтому, лишь просто выйду вон.

Я не люблю смотреть на мёртвых женщин,
мне тошно от того, что красота,
могла бы быть на много интересней,
когда была б тепла и обнята.