Тухнет свет в двенадцать сорок,
дедушка в постель и спать,
до утра совсем немного,
лучше лёжа подремать.
Сны прошли, как все забавы,
отболела суета,
у него другие нравы,
мимо шлёпает толпа.
Там ещё кричат, смеются,
в общем весело живут,
а у деда слёзы льются,
жалко их, не знавших пут.
Иногда ему неймётся,
хочет что то им сказать,
а толпа в душе смеётся,
ей на деда наплевать.
Он как старая картина,
выцветший в горшке цветок,
старость помнит своё детство,
но никак наоборот.
Юность разума не слышит,
все советы поперёк,
от того дед нервно дышит,
может дать, но кто возьмёт?
В потолке мерцает люстра,
уличный фонарь поёт,
а у деда в сердце пусто,
он как памятник живёт.
Пробегают быстро годы,
эта дивная игра,
все поют не зная ноты,
и живут не зная дна....
тухнет свет
© Copyright: Владимир Шаульский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030408266
Свидетельство о публикации №126030408266
Рецензии