Верните сыновей!

Мать с белыми от горя волосами
Встречает у причала теплоход.
Который год война уж за плечами,
Она его всё неустанно ждёт.

Работою натруженные руки
Платочек выцветший всё теребят,
И на плечах — как адские все муки,
И вдаль глядит от слёз потухший взгляд.

Прислушиваясь к дальнему гудочку,
Вперёд подастся сухонькая стать.
Вот так же коротает одна ночки,
Молясь о сыне, и не может спать.

То ветка яблонь тонких постучится
В окошко в предрассветные часы,
Когда немного сможет позабыться,
О сыне видя снова сказки-сны.

Тогда, тревожно подскочив с постели,
Накинув серый старенький платок,
Не чуя ног, очутится у двери
С надеждою: «Бегу, бегу, сынок!»

Война уж за плечами год который,
Но каждый миг всё ждёт и ждёт она
Сыночка... И твердит она с укором:
«Будь проклята, треклятая война!»

Верните сыновей домой скорее,
Пусть мир вздохнёт от сумерек в крови.
Я заклинаю только, как умею:
«Верните матерям детей земли!»

Не надо! Не уродуйте вы судьбы
Людей, что так любили эту жизнь.
Им воздух мира грудью бы вздохнуть бы,
И благодарный взгляд — да в неба синь.