Заблудился...

Вчера мы с тобой разминулись: я свернул за ларек, и ты прошла рядом. Сколько лет прошло, а прошлое не отпускает. Что-то мы сделали не так, что-то мы упустили, важное. И почему я боюсь встречи с тобой?  Хотел бы знать, помнишь ли ты меня, вспоминаешь ли то лето наших встреч, встреч длившихся до зари. Тогда я даже сочинил стихи о нас, и ты сказала, что у меня чрезмерное восприятие эмоций. И вроде как бы этим меня упрекнула в несерьезности моих чувств. Вот он  враг всех влюбленных – самолюбие, разрушитель счастья. По проишествии стольких лет осмысливаешь эти глупые поступки и понимаешь, что ничего уже нельзя исправить. Но тем не менее каждый раз мысленно повторяю те стихи:
Вчера еще не знал о твоей любви,
Я и сам сегодня только влюбился.
Случайно губы нашли твои губы,
А сам я в твоих глазах заблудился…
Так, что же мне делать-то, отправить это письмо?  Или оно тоже попадет в никуда?