* * *
Почитай мне Тарковского на ночь.
Что-то есть в его тихих стихах -
будто Осип, Марина и Анна
завели разговор при свечах.
Боль и радость. Наивность и опыт.
Так становится жизнью игра.
Так в стихи превращается шёпот,
заклинающий пламя костра
не погаснуть в январскую стужу
страшной ночью в бескрайней степи...
Не трави мне, бессонница, душу,
снова нервы мои не трепи -
ты читай. И покажется: мимо
проплывает в тумане окно -
там, по форме блаженного Крыма,
разлилось дорогое вино.
Там чернила пропахли печалью,
а листы на столе - октябрем,
чтобы слову отсвечивать сталью,
проверяясь судьбой на излом.
Это там, среди хлама и сора,
через годы, отыщут ключи
от закрытой двери, за которой...
Ради бога, прошу, замолчи.
1999
Почитай мне Тарковского на ночь...
© Copyright: Александр Николаевич Боев, 2026
Свидетельство о публикации №126030407028
Свидетельство о публикации №126030407028
Рецензии