Если клён на ветру, как гортань у заики...

*  *  *

                И. К.

                Если клён на ветру, как гортань у заики,
                что не может сказать от волненья “люблю”,
                если жёлтого цвета случайные книги
                даже тонкостью шрифта под стать октябрю -
                что ты можешь сказать, кроме тихого вздоха,
                стержень сломанной ручки в руках теребя.
                За оконным стеклом исчезает дорога
                под стекающей каплей “слепого” дождя.
                Но в колодце вода с легким привкусом Леты,
                и таблетка от сердца, как горький обол -
                чтобы ты забывала все страхи и беды,
                черновые наброски, и письменный стол.
                Ты забудешь. И будто совсем без причины,
                по бескрайнему полю пойдёшь не спеша
                в те края, где летящая нить паутины -
                это то, чем держалась за тело душа.
                И ты выйдешь к реке - там, где старая липа,
                и не виден тот берег в белесом дыму...
                Ты вернёшься назад, и напишешь одно лишь:спасибо-               
                обращаясь уже неизвестно к кому.

                1998