Близким

Зачем мы пишем о своих в конце,
Когда строка уже почти устала?
Как будто место им лишь на крыльце,
А не в начале, где любовь сияла?

Зачем мы прошлое вплетаем в стих,
Ошибки, боль, ушедших без возврата?
А те, кто рядом, ждут в тени своих
Ненаписанных строк, как плата?

Неужто те, кто принял нас любыми,
Кто в гости ждёт и тянется помочь,
Достойны только лишь в конце, с другими,
Кого умчала в прошлое глухая ночь?

---

А мог бы я с начала написать:
«Спасибо вам, что выносили штормы,
Что не устали верить, ждать и звать,
Когда сжимали жизнь в тиски и нормы.

Спасибо, что не отвернулись в час,
Когда я падал, зол и неприкаян.
Что вы есть вы. И свет ваш не погас,
Хотя не раз бывал я нашим Каином.

А те, кто сгинул в прошлом, – что о них?
Была ли связь на самом деле прочной?
Иль просто мы в авоськах дней своих
Несли чужое, путая нарочно?»

---

Так пусть теперь, с начала, без обид,
Без старых ран, без горечи и фальши,
Строка о тех звучит, кто рядом спит,
Кто слышит нас и понимает дальше.

Ведь это ж счастье – знать, что ты не один,
Что есть куда прийти и есть кому открыться.
Что даже в самой черной из годин
За близких можно навсегда молиться.

И пусть уходят те, кто не хотел
Остаться, ждать, прощать и согревать.
Мы им взамен воздвигнем не предел,
А строчку в самом начале – «мать».