мой критик ковыряется во мне
и ищет все возможные изъяны
все штампы, все помарки и клише
он молча превращает в мои раны
он говорит, что все стихи не те,
Мол взвесь высокого с нижегородским
что петь как Маяковский о звезде
нельзя... мол, перестать хотеть быть Бродским
нельзя на публику нагой предстать душе
Цветаевой страдать, боль возведя на ризу
что рифмы плоски и роятся в кутерьме
А строчки служат здесь не форме, а капризу
Мол брось писать, ты, право, не поэт,
Что графоманством поражены строчки
и все наброски, вышедшие в свет
лишь россыпь букв и точки, точки, точки.
Но я пишу, и критику в ответ
срываюсь только новыми стихами
пусть совершенства в моей форме нет
но иногда слова похожи на цунами
И вне меня, они срываются к перу,
И боль внутри мне не дает отсрочки
как за спасеньем я ныряю в глубину
И на бумагу вновь ложатся строчки
мой критик ковыряется во мне...
© Copyright: Измайлова Татьяна, 2026
Свидетельство о публикации №126030404795
Свидетельство о публикации №126030404795
Рецензии