(Памяти Александра Ширвиндта)
У марта лужи на ветру,
И все рябилось.
Узнать бы новую весну,
Но не случилось.
На белой простыне комок
Упавшей лиры,
И сбились мысли в уголок
Его «Сатиры».
А льдины плыли по реке,
По Истре, дальше,
Висела жизнь на волоске,
Как в неком шарже.
И ангел с облака глядел
Светло и грустно,
Как будто знал – его удел –
Его искусство.
Оно останется у нас,
Какое счастье!
В нем море жизни и запас
Его участья.
Ушли все трое, вот беда –
Последним – Харрис,
Собаку в лодке, как всегда,
Не посчитали.
Саратов, 16 марта 2024 г.
Трое в лодке, не считая собаки
© Copyright: Юрий Райгородский, 2026
Свидетельство о публикации №126030404377
Свидетельство о публикации №126030404377
Рецензии