В моросящем плащами небе,
я хотел бы прочесть стихи,
масло грея на солнечном хлебе,
Протирая улыбкой очки,
и дыханием ямбо-строчным,
согревая твои ступни,
я бы был лучезарно-барочным,
в струйках паспортной трескотни…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.