Пуля, которую ты оставил в сердце

Вам когда-нибудь говорили фразу: "Ты не мой человек?"
Мне однажды сказали... Без эмоций. Без сожаления. Так, как будто резали на куски сердце, но умоляли: терпи. И я терпела, хотя в тот момент моя душа кричала от отчаяния и боли. И я не помню ничего из того, что было сказано дальше. Кажется, что-то типа, прости, так бывает...
А может быть, это фантомное "прости" — всего лишь плод моего воображения? Или дело было совсем в другом: и то;т человек оказался вымыслом, иллюзией, выдумкой, обманом?!
Скорее, самообманом. Я приписала ему кучу положительных качеств, нарисовала идеальный портрет, отдавала всю себя, открывала душу нараспашку, как открывают окно, чтобы выпустить свежий ветер, потому что верила в то, что это может быть правдой: и его красивые слова, похожие на нежные прикосновения, и цветные бабочки, что так легко парили внутри каждой моей альвеолы... Но в тот самый день человек, которому я доверяла и которого вознесла до небес, вынес мне приговор и сам же привел его в исполнение. Это был холодный снайперский выстрел. Первая пуля точно попала в бабочек. Кажется, в этих нескольких граммах свинца, как в стрелах диких индейцев, был кураре. А вторая оказалась не смертельной, но вошла достаточно глубоко и надолго.
Болело всё. Но не снаружи, а внутри. И я не знала, что мне с этим делать. В голове рождались вопросы, на которые я не могла найти ответов, сколько бы ни искала.
Но время шло. Иногда тянулось как жвачка, но чаще бежало со скоростью быстрой лани. И в один из серых, похожих друг на друга дней, в мою жизнь пришёл он — тот, кто достал из меня инородное тело. Этот человек окутывал меня лёгким флёром заботы и с нежностью врачевал моё сердце, делая всё возможное и невозможное, чтобы кровоточащие раны зажили. И случилось чудо. В глубине меня родились новые бабочки. А внутри снова бегают и множатся мурашки. Но уже от слов: "Я люблю тебя, моя родная!" МОЯ! Вот, что главное.
И вы знаете, иногда сто;ит получить два огнестрельных в сердце и пожертвовать частью себя, чтобы переродиться заново и отпустив прошлое, стать счастливой в настоящем.
А пулю, которую из меня вытащили, я храню в маленькой шкатулке. И периодически достаю из неё этот обугленный патрон и несколько секунд смотрю на него. И не для того, чтобы вновь пережить ту невыносимую боль, а чтобы продолжать ценить то, что есть у меня сейчас.