Хлеб всему голова. Спина у хлеба

Хлеб всему голова

В каждом доме на столе,
Он лежит на рушнике.
Символ мира и труда,
С нами будет он всегда.

На столе он главный самый,
Ароматный и румяный.
Свежий, с корочкой хрустящей,
Вкусный, сытный, настоящий.

И на пашне до зари
Трудятся богатыри.
Чтоб из печки шёл дымок,
А на стол ложился в срок.

Он из зёрен золотых,
Для больших и для малых.
С ним обед всегда вкусней,
Нет продукта нам нужней.

С ним любая пища - клад,
Каждый ломтику так рад.
Помнит истину народ:
Хлеб всему венец несёт.

Издавна народ сказал,
Мудрость вечную познал:
Хлеб - основа из основ,
Выше всех на свете слов!


                Спина у хлеба

        «Хлеб - это всему голова» -
         Красивые в книжках слова.
         А наша работа - дрова,
         Что топят печей жернова.

         Вы видите хлеб на лотках,
         Румяный и вкусный батон.
         А я вижу труд на руках,
         И слышу натруженный стон.

         Вам виден батон на витрине,
         И свежести манит тепло.
         А я вспоминаю о белой глине,
         Что к обуви липла, как зло.

         Мешки, что тяжелее свинца,
         Мы тащим сквозь тьму по ночам.
         Нет мукам и боли конца,
         Не веря уставшим плечам.

         И грузчики, в муке белее стен,
         Строят из мешков  Вавилон.
         Чтоб батон попал к тебе,
         Пока видишь тринадцатый сон.

         И шлёпанец падал с ноги,
         А пот заливает глаза.
         Кричишь им: «Подсоби!»,
         И капала с неба слеза.

         Идёшь спиной, словно слепой,
         И фартук не может спасти.
         Засыпан ты весь мукой,
         И просишь у Бога: «Прости».

         Наш наряд - не белый фрак,
         Фартук мукой затвердел.
         Каждый новый тюк - наш враг,
         Этот каторжный удел.

         Так не верь витрине той,
          Сладкой, приторно-златой.
          Хлеб - не праздник, это пот,
          Соль на губах и тягость работ.

«Всему голова»? Повтори-ка, дружок,
На пороге машины в четыре утра,
Я покажу где у хлеба спина.
Когда новый тюк, как медведь, на спину
Снова сползает,
Спускаясь в душную темноту,
Где рождается чей-то сегодняшний хлеб -
Но не наша,
Никогда не наша усталость.