Март

Мужчина двадцати восьми лет, приятной наружности, в шляпе и пальто,  с сигаретой в правой руке.
От мира отстранён. Застрял глубоко в себе. Можно ли назвать его угрюмым? Нет. Несмотря на замкнутость и ограниченность интересов, неотъемлемой чертой является грустная улыбка, которая мерно живёт на его устах. Однако, если говорить честно, сам себе он тоже мало интересен, так почему должен занимать других?
Он мало говорит, больше анализирует, слушает, наблюдает. Мечтателем его сложно назвать. Он реалист, однажды обожжённый судьбой. Но, может, поэтому до сих пор хранит в тайне своё прошлое. Любить бывает очень больно.
Случается так, что любовь настигает один раз и на всю жизнь. Верность становится проклятием, если сердце не хочет забывать её, а разум, напротив, гонит эти мысли. Это короткая история, что осталась далеко в прошлом, но живёт в его сердце до сих пор.
Он далёк от Января. Февраль ему противен. Ветер же до конца не понимает его, но терпеливо слушает стихи и временами занимает его время. Друзьями их сложно назвать, ведь они говорят на разных языках.
Март ненавидит зимние месяцы за их холод, непостоянство, отстранённость. Но ведь и он далеко от них не ушёл, поэтому и себя не щадит. Его душа находится в постоянном конфликте. Он не в силах принять себя таким, каким является.
Боль, самоанализ, поток мыслей становятся почвой для стихов. Искусство для него - глоток воздуха, спасительная соломинка. Вот почему он всё ещё не сломался, вот почему днём дышит полной грудью, давая живительную надежду холодным мартовским солнцем. Но как только опускаются сумерки, его сердце сковывает ненавистный холод. И борьба с самим собой продолжается.