Всё перетряхиваю: дни — как книги пыльные,
А ночи — склянки на полке так просты.
И истина моя — не клик, не мысль всесильная,
А трещина в горшке, не сведены мосты.
Я знал ответ – злой рок. И снизошёл в похмелье.
Мой узел гордый стал так крепок от вина.
Я — сам не свой. Я — на кресте в своей же келье.
И этот пьяный гвоздь — моей крови вина.
Жжёт в жилах кровь. Мой мир ушёл в подполье.
Но вам — не боль. Вам — лишь отражённый свет.
Не спасти меня. Ложь в раны сыплет соль свою.
Бессмысленна борьба, когда любви в том нет.
Лишь пальцы в темноте, наткнувшись мимоходом,
На миг запомнят шов,… а после — пустоту.
Я — призрак, что, дойдя до края ночи,
Вдруг плотью обрастал, забыв, зачем расту.
Я ищу свою истину
© Copyright: Боря Антонов, 2026
Свидетельство о публикации №126030400022
Свидетельство о публикации №126030400022
Рецензии