Риторическое

Клубится над полями прах,
Парит кровь обречённых…
Витают горечь, скорбь и страх…
И пепел душ сожжённых.

Мольба бессильна… И хула…
Рыданья, вопли, стоны…
Мир на дыбы – о, времена!
Что ж небеса спокойны?!


Рецензии