На поляне травы разные по форме,
И цветут они по-разному тоже.
Но у каждой из них— в земле корни,
И пьют воду эти травы одну, подножию.
И в согласии растут эти растенья,
Мирно тянутся к тёплым лучам солнца.
С отвращеньем не смотрят на цвет соседа стебля,
И поляна с того красиво и ярко смотрится...
Отчего ж так не живёт народ глупый,
Что же ищет причину задеть всех?
Что же так гадко друг друга губит,
Жить не может без боли и смерти?
И глаза жжёт другой цвет кожи,
Бесит с этого его до печёнки.
И если глаз разрез не такой же,
И того хуже— с незнакомой речью, —
Значит, быть беде, злость в крови кроется...
На поляне травы...
© Copyright: Леонид Слапогузов, 2026
Свидетельство о публикации №126030300695
Свидетельство о публикации №126030300695
Рецензии