Слова ложатся на бумагу быстро…
Не верится… на них смотрю…
А в голове простая мысль кружится:
Неужто я стихами говорю?..
Какой-то голос из души всё рвётся…
Как будто чей-то дух во мне заговорил,
И уж не естся мне, и уж не пьётся,
Заняться нужными делами нету сил…
Пусть говорит, раз так судьбе угодно,
Наверное, подумал он, избрав меня,
Что буду я его достойна,
Что буду я ему верна!
А может хочет он сказать, что не сказал
когда-то,
Из-за того, что жизнь, в которой жил,
оборвалась…
Пусть будет так, если кому-то надо,
Чтоб из моей души строка лилась…
Не верится...
© Copyright: Ольга Бабич 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030306873
Свидетельство о публикации №126030306873
Рецензии