Мартовский chaton

Изводишь, доводя до белого каления.
Ничего не остаётся, как прятать глаза в партии покера.
Хочется лезть на стены,
без остановки грызть ногти, закусывать губы по очереди, кусать запястья,
кусаться, кусаться,
царапая кожу.
Он всего лишь обмолвился парой словечек со мной,
перекинулся неловким взглядом, провёл ладонью по спине, прижался покрепче.
И пускай вокруг нас столько народу,
я начинаю борзеть - смелеть, жаться ближе в ответ,
вставать на носочки
и всё больше нести чепуху, повторяя не те слова, что стоило сказать.
Выгляжу глупо, но надеюсь хотя бы запомниться,
чтобы вечером дома под чашку эль грея или ромашки,
может, мятной мелиссы (что там есть у вас, неценителей чая?),
ты думал лишь обо мне.
Ведь я пью уже третий чайник пуэра, посвящая тебе эти строки. И который уж вечер провожу за мыслью о том,
как когда-нибудь мне будет позволено тебя обнимать без причины,
просто если захочется.