Я прошёл сквозь залы, где краска притворяется вечностью.
Стоял под сводами, где свет отмерен геометрией,
где имя Леонардо да Винчи звучит как заклинание точности.
Спускался под землю,
где стены метро дышат быстрыми нервами граффити,
и каждый штрих — это крик, не желающий быть забытым.
Я касался холста глазами.
Я изучал трещины лака,
в которых время хранит свою пыльцу.
Я вслушивался в формы,
в их холодную завершённость.
Но искусство ускользало.
Оно было концепцией,
углом,
рамкой.
А с тобой —
ничего не было оформлено.
Не было подписи внизу.
Не было дистанции в три шага.
Не было таблички «не прикасаться».
Была только пульсация.
Тело как мазок.
Дыхание как неоконченная линия.
Смысл, который не объясняется —
а случается.
И тогда я понял:
искусство — не то, что создано.
Искусство — то, где исчезает граница
между смотрящим
и увиденным.
Там, где зритель исчезает
© Copyright: Федон Элис, 2026
Свидетельство о публикации №126030305222
Свидетельство о публикации №126030305222
Рецензии