Мчатся стрелы через поле, –
Смерть рыбачит на живца.
Сколько горя, сколько боли,
И не видно им конца.
Вы куда летите, стрелы?
От моторов треск и шум...
Так нелепо, неумело
Всех разите наобум...
Вслушиваясь в голос ночи,
В гамму звуков за окном,
Сыновей своих и дочек
Нежно крестим перед сном.
Смерть в окно не постучится,
Обойдёт наш отчий дом!
Беды учат нас молиться...
Засыпается с трудом.
Мчатся стрелы
© Copyright: Станислав Черняк, 2026
Свидетельство о публикации №126030303773
Свидетельство о публикации №126030303773
Рецензии