Легион самообезглавленных

Капители разбиты, со всех пьедесталов летит штукатурка,
И в фонтанах нигде не струится ни единой капли воды.
Песнопевцев амуроподобных толпы - что-то поют нам без звука,
Это место, куда мы пришли - Пантеон Умертвленной Мечты...
Здесь садовник с напалмом в руках выжигает собственный сад,
Из рояля клавиши здесь словно зубы, рвёт пианист.
Изрезает картины художник, чтоб на холст приклеить плакат,
И в клочки разрывает в слезах все творенья свои романист...

А в тот миг, как к концу подойдут безрассудные их ритуалы
Мы увидим, чего не видали ни в каком из кошмарнейших снов:
Натянувши на лица свои, как один, дружелюбья оскалы -
Все потянут руки друг к другу, чтоб взаимно лишиться голов...
А затем, к небесам высоко воздевая эти трофеи -
Прямиком на Площадь Забвенья эти массы двинутся маршем...
Не во имя собственной славы, или может, великой идеи,
Но по той лишь причине, что ближний - тоже был с таким инструктажем.

Так проходят они километры, чтоб в пути достигнуть колодца,
Из которого вдосталь напиться сможет только их голова;
И как мяч, запустивши её, ждут, покуда с самого донца
Та вернётся обратно на плечи, и напомнит про их же права.
Но колодец этот содержит не целебные воды, а яд,
Что на время как будто вернёт им давно пропавшие души;
Потому, к капителям разбитым, воротясь - будет этот отряд
Убивать в себе память о том, что бесценно - прежнего пуще...

...И пускай им не больно - за них выпадает болеть единицам,
Подавляемым день ото дня, но ещё - ничем не отравленных,
Тем, кто помнит что родственны были им когда-то все эти лица
В легионе самообезглавленных...