Золотой

Ты, мой хороший, действительно, очень хорош.
В смысле "хорош" — довольно, остановись.
Думаешь: прыгнешь повыше, с неба звезду сорвёшь?
Когда ты по луже гоняешь осенний лист,
Цена этим звездам — ломаный медный грош.

Ты, мой хороший, веришь в каких-то химер,
Как декабристы (они-то, казалось, при чем?),
Тебе сквозняки, как ветры больших перемен,
На ухо шепчут: теперь-то мы — ух! — заживем!

Ты, мой хороший, по сути своей — золотой
(с примесью меди и Бог весть, чего там еще).
Ты не спеши, хороший. Подумай, что ли. Постой.
Переверни страницу, закрой незакрытый счет,
Ресницу смахни ли с вечно пунцовых щёк.
И знай: ты — авансом — всегда и за все прощен.

Ты, мой хороший, по счастью, не Бонапарт
(Всем нам, признаться, бессовестно тут повезло),
Так, может, не нужно прям с шашкою наголо
Бросаться на приступ воздвигнутых баррикад?

Не нужно носиться, безумно сбивая углы,
Как мячик в пинболе, звеня, отлетая от стен?
У стен без тебя, каким бы ты ни был, увы,
По самую крышу своих — стеновых — проблем.

Ты, мой хороший, многого можешь достичь,
Есть в тебе стержень (от шила поди отличи).
Не суетись. Подумай. Постой. Помолчи.

И хватит
      уже
        творить
            несусветную
                дичь.