Страх

Каждый день, играя на баяне
на балконе, он стоит в трусах.
Трезвым стыдно, только лишь по пьяни,
сигарету жамкая в губах.

Летом он выходит в чём попало,
рваная рубаха, борода, усы,
лишь одна одежда вечной стала,
старые семейные трусы.

Осенью, весной оденет ватник,
выцвевший уже, от долгих лет.
А зимой, когда мороз «тридцатник»
в майке выйдет, запоёт куплет.

Часто не заботясь кто там зритель.
Внешний вид его сплошной курьёз…
Очень редко, офицерский китель.
Песни про войну не сдерживая слёз.

И тогда рыдает прямо в голос.
Всем вокруг пытаясь рассказать,
как душа его перемололась,
каждый проходящий должен знать.

Умирать в бою, конечно страшно,
но с количеством боёв проходит страх.
То, что день назад казалось важно,
безрассудством замерло в глазах.

Но есть страх, который постоянный.
Ждёт он пули, залпов батарей.
Затаился, скрылся окаянный,
ужас смерти собственных друзей.

Вот они стоят перед глазами,
в мирной жизни, в полной тишине…
… Водку хлещет он теперь тазами.
чтоб забыться в самом крепком сне.

И соседи, что терпеть устанут,
вызовут полиции наряд.
Те приедут молча к ветерану,
в дом загонят, пальцем погрозят.

Но никто не тронет, бедолагу,
каждый знает про его судьбу,
проявил он доблесть и отвагу,
дал отпор проклятому врагу.

Он послушно скроется с балкона,
чувствуя вину пойдет в кровать,
на пол бросит китель без погона
и во снах сорвётся воевать…