Когда ты выспался и свеж,
и небо шлёт тебе удачу,
и мокасины цвета беж
давно о жизни не судачат,
стань неожиданным, как снег,
как резкий встрепет альбатроса,
как бунт в Матросской тишине,
как тишина в душе матроса.
Попробуй выпрыгнуть за грань
тобой исчерченного круга,
сбудь ювелирам филигрань
своей натуры. Слушай ругань
ворон горластых, диких псов.
На островах скупых тюленьих
залезь в ржавеющий кессон,
спустись на дно своей проблемы,
сомнений, страхов. Оттолкнись,
скорми медведям мокасины
и жги, вливайся в эту жизнь,
езжай хоть в Щецин, хоть в Касимов,
туда, где мучается та,
что для тебя рождалась в корчах.
Всё остальное – маета.
Стань для неё скалой и кормчим,
и, может…
господи, прости
того, кто сам себя карает.
Все псы Земли в визгливом лае
зашлись.
Ползи, щенок, лети.
Кессон
© Copyright: Станислав Григорьев, 2026
Свидетельство о публикации №126030302877
Свидетельство о публикации №126030302877
Рецензии
Образы поражают воображение. По-видимому, такой и должна быть настоящая поэзия.
Александр Мурашко 2 03.03.2026 10:39 • Заявить о нарушении
Александр Мурашко 2 03.03.2026 10:39 • Заявить о нарушении