Не страшно, что стихли шаги за порогом,
Страшнее, что в сердце остался твой стук.
Я стал привыкать к бесконечным дорогам,
Чтоб только не чувствовать тяжести рук.
Мы квиты, мы вышли, мы в разных сюжетах.
Я сжёг все мосты, их обращая в золу.
Но память — как призрак в немых силуэтах,
Рисует твой профиль на каждом углу.
Ты стала не прошлым, ты стала подкожной,
Болезнью, в которой не ищут врачей.
Любовь — это, если уже невозможно
Понять, где ты сам среди этих ночей.
И если столкнёмся в толпе безучастной,
Ты вспомнишь — а может, и нет — про меня.
Ты знай: эта боль стала верностью частной
Любви, что греет в отсутствие дня.
А завтра… а завтра наступит беззвучье.
Мир станет прозрачным, как утренний лёд.
Любовь — это помнить, когда уже лучше
Забыть, но душа всё равно не даёт.
Не страшно..
© Copyright: Бачуки Кучава, 2026
Свидетельство о публикации №126030301065
Свидетельство о публикации №126030301065
Рецензии