Из груди ничего не рвётся
И уныл подневольный сон.
Мы оставлены в прежних вёснах,
Как на плате – лозин узор.
Не сочится смолою почка,
Не смущает цветенья дух.
Мир – заклят, разобщён, испорчен,
Как подсевший на геру друг.
Не обмануты сиплым мартом,
Неподвластны его клише,
Мы, упрямствуя, смотрим в завтра –
Без весны, может быть, вообще.
Без весны
© Copyright: Сагайдак Светлана, 2026
Свидетельство о публикации №126030209625
Свидетельство о публикации №126030209625
Рецензии