Походка моя

Я падаю часто. С разбега, с усталости, в хлам.
Считаю ступени спиной, головой и локтями.
И холод ползёт, прилипая к промокшим ногам,
И кажется - всё. Не собраться, не встать мне.

Лежу и смотрю, как над бездной луна застывает,
Как стынет асфальт, принимая моё пораженье.
Никто не придёт, ведь об этом - никто и не знает.
Я сам. Взгляд мой вверх, темнота как моё отраженье.

Но там, глубоко, под рубашкой, у левой ключицы,
Живёт мой мотор - перепачканный, вязкий, живучий.
Он тихо гудит мне: «Не смей тут, на холоде, сбиться.
Вставай. Хватит грязи месить. Поднимайся, не мучай».

Сдирая ладони поднимаюсь, оставив всю спесь.
Стряхнул с себя грязь, попытался собрать свою суть.
Я снова стою. Я такой же, как был, и я здесь
Изменился немного. Я выбрал дышать и шагнуть.

А небо в ответ - ни намёка, ни слова, ни звёзд.
Только ветер сечёт, выбивая остатки тепла.
Я падаю снова. И снова встаю в полный рост.
И это мой путь, и походка - моя.