Не в далёкой синеве,
Не клад, что отыскать должны.
Он в капле утренней росы,
В узоре, вытканном на тьме.
Он в первом крике из пелён,
В горячем хлебе на столе,
В вопросах, что ведут сквозь сон,
В «спасибо», сказанном земле.
Он в том, чтобы сгорать, как свечь,
Не освещая все миры,
Чтоб дрожала в чьей-то мгле
Тропа от ласковой игры.
Чтобы в ладони две свои
Вместить не море и не твердь,
А тяжесть головы больной
И радость, что идёт на смерть.
Чтоб жил не для великих книг,
А для улыбки старика,
Чтоб в мире, где так всё звенит,
Услышать тишину слегка.
Не в громе славы или драм,
А в продолжении себя:
В ребёнке, в строчке, в добром деле,
Что, как росток, взойдёт, любя.
Так смысл – не точка вдалеке,
Не финал пьесы на закате.
Он в каждом прожитом дне,
В простом: дышать, любить, терять и встать опять.
Смысл жизни
© Copyright: Рогачев Максим Витальевич, 2026
Свидетельство о публикации №126030209585
Свидетельство о публикации №126030209585
Рецензии