Я думал, что любовь – святой родник,
Что исцеляет раны бытия.
Я был наивен, глуп и слеп, старик,
Что верил в эту сказку… верил зря.
Я верил — в ней спасенье и ответ,
В её глазах искал я вечность, чудо.
Но оказалось — всё обман, и нет
Любви, лишь тень, что гаснет ниоткуда.
Я жил мечтой, сжигал себя дотла,
Стихи писал, как будто в них спасенье.
А вышло — пепел, боль и пустота,
И сердце — в прах, и нет прощенья.
И вот финал. Завеса. Пустота.
Любви не существует. Это бред.
Лишь горький привкус ржавого винта,
Что в сердце вкручен на десятки лет.
И я стою, раздавлен, одинок,
На пепелище выжженной души.
Какой жестокий, дьявольский урок…
Любви не существует. Не ищи.
Сказка, в которую я верил зря
© Copyright: Александр Пряников 2, 2026
Свидетельство о публикации №126030208737
Свидетельство о публикации №126030208737
Рецензии