Окопный ангел

Ангел я падший, а как человек - никудышный.
А как поэт - так вообще, я скажу, никакой.
Скинул с небес меня, видно, однажды Всевышний.
Это, по мне, по его, может быть, на покой.
Только покоя такого мне вовсе не нужно.
Я от него весь чешусь, обрастая пером.
В небо обратно взлететь порываюсь натужно
Или вложить свою душу как диск в сидиром.
Только забыл: мой компьютер давно не фурычит.
Новые версии ангелам выдал завхоз:
Эта гаджета уже не рычит, а мурлычет,
И не дымит, как на силосной яме навоз.
Запах стихов - вы не чуяли, есть ли такое?
Может быть, нет его в лучших стихов образцах.
Если же что-то и есть, то как у аналоя,
Или у печи старинной, что вся в изразцах.
А у меня если пахнет, то всё неприлично.
Будто бы виски - каким-то вчерашним бинтом.
Если не нюхал бы эту отраву я лично,
То бы и не был ответственен лично я в том.
Ну и окопами тоже, и старой палаткой,
Где от портянок несёт далеко не спиртным.
Где открывают тушёнку сапёрной лопаткой,
Ту, что Господь иногда посылает нам в сны.
Пахнет мой стих иногда ещё чем поскабрезней.
Много на фронте тут запахов разных у нас!
Ну а приличных, наверно, не сыщешь, хоть тресни!
И не докажешь, что я среди ангелов ас!
Ангел, он что? Существо бестелесное вроде.
Ну а спустился на землю и вот понесло:
Разве узреешь прекрасное в этом уроде,
Что даже морду не моет комбату назло.
Пишет стихи, может, тоже по этой причине:
Всех раздражать, а не всех, так его одного.
- Дал же талант, - пробурчит он, - такому скотине.
Как тут поспоришь, раз богом считаем его?
Вот и сижу рассуждаю про запахи ада.
Или о чём там ещё написал я в стихах?
Мне и стихов, если честно признаться, не надо,
Только вот чем заглушить изнуряющий страх?
Падать на землю, скажу я вам, не было страшно.
Вот подниматься с неё - так намного страшней!
Если тем более там впереди рукопашный
Или же Баба Яга и две бомбы на ней.
Баба Яга мне привиделась как-то в запое.
Нет, не такая, как здесь, а лишь на помеле.
И от неё-то, признаться, я до сих пор вою.
Тут ещё эта... Не тесно ли им не Земле?
Демоны мы, ощипали нас будто бы куриц:
Ловим красавиц на стенках своих блиндажей.
Как-то обходимся тут без спиртного и дури
И без страдательных в наших стихах падежей.
Что же до перьев? Они прорастают сквозь кожу.
Крыльями вряд ли когда им получится стать.
И наплевать, что на ангелов мы не похожи
И на поэтов. У нас тут особая стать.