Ветер шепчет по стерне, как старый друг,
звук лезвия — и утро рвёт плеть поля.
Там, где ночь оставила тёмный свод,
встаёт хруст тёплой корки — голос дома.
Руки в земле знают счёт своих дорог,
каждый след — как стих, что ждёт, чтоб стать хлебом.
Мы смолкли у печи и слушаем тихо:
сердце теста бьётся в ритме родной крови.
Не богатство это, не золото слов,
а простая ткань, что держит мир на плечах.
Здесь молитва — не в слове, а в деле,
и вера — в том, что хлеб придёт к столу.
Подними ладонь: там отпечаток зари,
там память полей и голос матери.
Пусть поэт пройдёт по этому следу —
собирать звуки мира в круглый хлеб стиха.
Голос хлеба
© Copyright: Булк Гринорт, 2026
Свидетельство о публикации №126030207089
Свидетельство о публикации №126030207089
Рецензии