Кентавры

Тусклый свет, а за окнами ночь,
А за окнами сырость, а за окнами холод,
Впрочем, просто зима,
просто очень не в мочь,
Впрочем, я еще юн,
                а вообще-то не молод.

Впрочем, все уж прошло, только я еще жду,
Что ты руки свои мне завяжешь на шее,
Там, за синим столом, где я что-то пишу
О каком-то рок- шоу в блажном Монтерее

О каком-то Уайте
   с гитарой на сцене
      под небом сакральным
          с его «Селед Энни»

Здесь в окнах мелькают обрывки газет,
Чье-то скисшее время, дешевая слава,
Я б отдал тебе все, даже то, чего нет,
Мало?!

Я бы бросил писать, я бы бросил курить,
Я бы вышел святым из каньонов поп-арта,
Что страшнее могла мне еще насулить
В круглом сквере цыганская черная карта.

Средь кентавров, то бишь лошадей - человеков,
Без идей,
     без Христа,
             и без скрепов
              живущих в раскачку
                жующие жвачку
                кто не был испачкан?!

Мысль человека, а философия лошади,
Плюс отрешенность, сюрреализм…
                о, это модно,
Мы сотню лет за одно лето прожили,
Да разве ж так можно?

Тусклый свет,
  а за окнами ночь,
      а за окнами сырость,
         а за окнами холод,
            впрочем, просто зима,
               просто очень не в мочь,
                впрочем, я еще юн,
                а вообще-то не молод.

Геннадий Будаев