Лежит он в зёмушке-земле,
На чёрно небо смотрит.
И вспоминает о столе,
Где рюмка водки сохнет.
А ветер воет как всегда,
И дверь стучит, открыта.
Идёт за вторником среда.
Заброшенного быта
Пока не трогает никто.
Ботинки в коридоре
Стоят, на вешалке пальто.
И никакого горя.
Привычно двигается жизнь
Вокруг пустой квартиры.
Всё те ж ведут на этажи
Пролётные пунктиры.
Пусть небо каменное здесь,
Но есть над ним иное.
И, если у окошка сесть –
За мутной пеленою
Раскисших мартовских дворов
Оно себя покажет.
Но где найти таких воров,
Что, замышляя кражу,
Услышав музыку дождя,
Ниспосланную миру
С небес, закроют, не входя
В забытую квартиру,
Тобой оставленную дверь?
И стол, и рюмку злую
Что не спасала от потерь,
А жалила, целуя,
Не тронут. Не возьмут пальто
На вешалке в прихожей.
Как будто бы в твоём "Никто"
Себя узнали тоже...
Никто
© Copyright: Николай Андреевич Ральников, 2026
Свидетельство о публикации №126030206100
Свидетельство о публикации №126030206100
Рецензии