Твердит мудрец, что горек сладкий мёд.
Ему не верили, не верят и не будут,
Пока слон боевой вконец не разметёт
Весь мир, как в магазинчике посуду,
Пока не возмутится кит (один из трёх)
И не затеет игры — смертоносней
Тех виртуальных, на которые набрёл
Недавно я на сетевых подмостках.
В окошках интернета жадно заплутал,
Царевну-то добыл, но не родную.
На роль геройскую нашёл играть плута,
Иерихонские чтобы продул он.
Красиво баре пишут, а холопы пашут,
Подумалось мне в скобках слегонца.
О чём стихи, о чём — на фоне русской пашни?
Слова, словечки, плутовство словца.
Со смаком речь — ещё не речь, и густо
Намажешь коли мёдом по устам,
Придётся разрывать их с диким хрустом,
Дабы с утра исправно прогреметь — ура!
Кому ура, тому, видать, давно уже пора
Из кожи лезть, как из окопа в бойню.
Не спрятаться в себе, не сбережёт нора
Кротовая, когда планету промолотобоим.
ура
© Copyright: Оскар Боэций, 2026
Свидетельство о публикации №126030205081
Свидетельство о публикации №126030205081
Рецензии