Безответная любовь

Для них история — лишь строчка в дневнике, которую можно стереть, не задумываясь.
Эпизод. Случайность. Ничего личного.
«Ведь для тебя это лишь игра… Ерунда…»

Он искал оправдания.
Для неё. Для себя.
Для этой боли, которая стала его тенью.
Может, она просто боится? Может, не умеет? Может, ждёт чего;то большего? Может, он сам что;то сделал не так?.

Перебирал в голове каждое слово, каждый жест, каждую паузу. Анализировал. Обвинял себя. Потом снова оправдывал.
Потом снова обвинял.
Круг за кругом, ночь за ночью, без выхода.
Но оправданий не нашлось. Ни одного.
«В оправдание так и ничего не нашла…»

И теперь, глядя на стекающие по стеклу капли, он понимал: от любви ничего не осталось . Только пепел. Только холод. Только пустота, которая заполнила всё, вытеснив даже воспоминания.
«От любви не осталось следа…»

Он сжал кулаки так, что ногти впились в ладони. Боль — хоть какая;то реальность.
 Хоть что;то, что доказывает: Он ещё здесь. Ещё дышит. Ещё чувствует.
Но сколько можно чувствовать это?

Дождь усилился.
Капли били по стеклу, как будто пытались разбить его, ворваться внУтрь, смыть эту тишину, это отчаяние.
Но он не двигался. Только смотрел, как вода рисует на стекле бессмысленные узоры — такие же бессмысленные, как его надежды.
«С меня хватит…»

Это было не заявление.
Не угроза. Это было признание поражения. Последнее, что осталось от него — человека, который когда;то верил, что его любовь, может что;то изменить.
За окном всё тонуло в сером мАреве.
Внутри — то же самое. Только тише. Только больнее.

Он закрыл глаза. Где;то далеко, за горизонтом, наверное, светило солнце. Но здесь, в этой комнате, был только дождь.
И тишина. И усталость, которая больше не отпускала.
В голове крутилось одно: «Всё. Больше не могу».

Не потому, что не любит. Потому что любить так — невозможно.
Потому что любовь не должна быть болью.
Не должна быть тишиной. Не должна быть тенью.
Он глубоко вдохнул. Воздух был тяжёлым, пропитанным горечью. Выдохнул. Медленно. Окончательно.
«С меня хватит».
И уже навсегда.