Черновик

Черновик для поэта — это лист,
Чистый, нетронутый, как первый снег.
Но он чистый лишь одну секунду,
Как его достанет он в ночи.

Ночь приносит самых честных мыслей,
И не важно, одинок ты или нет.
Мысли наши правят этой ночью,
И им решать, спать поэту или нет.

Тетрадь-черновик для мыслей,
Писатель изложит душу ей.
Листок — спасение для поэта,
Ему он расскажет обо всём.

Тетрадь-черновик для писем,
Что влюблённые не в силах рассказать.
Они пишут, пишут свои мысли,
А потом читают, запинаясь, опять.

Когда туман ночной сойдёт на нет,
Все эти строки, что писала до рассвета,
Покажутся мне нелепым сном.
Я их порву, оставив только малость,
Что болью в сердце отзовётся вдруг.
Такая вот у творчества усталость
И вечный, бесконечный этот круг.

И так по кругу, ночь сменяет утро,
И снова лист, и снова тишина.
Быть может, всё это кому-то нужно?
А может, это просто блажь одна...
Но рвётся из груди наружу слово,
И нету сил ему сопротивляться.