Ты был не прав

Секс — это не любовь,
Свидания — это не любовь,
Даже если допоздна
И кажется — что навсегда.
Разговоры сутки напролет —
Не любовь, а фон.
Это лишний шум и страх
Остаться без имен.

Любовь — это когда тебя
Видят сломанным и злым,
Не делают удобным
И не просят быть другим.

Любовь — это когда тебя
Заставили улыбаться
Даже когда больно,
Даже когда плохо.

Любовь — это тот, кто держит твои слезы
И собирает их в баночку,
И говорит: «Чтоб никакие грезы
Не потревожили твой разум».

Любовь — это тот, кто говорит только хорошее о тебе,
Тот, кто выбирает тебя каждый день,
Тот, кто слышит тебя, даже когда ты молчишь,
И делает мир ярче.

Это настоящая любовь.
И ради нее можно хоть ноги в кровь,
И вновь и вновь искать ее, надеяться,
Найти и ей довериться,
Не отпускать и не играть с ней,
А любить все больше и сильней.

Любовь — это то, что ты не сможешь описать,
Сказать, нарисовать.

Любовь бывает разной: безответной, выжженной дотла,
Той, что пахнет утренним рассветом,
Или той, что выжить не дала.

Но та, где ты не прячешься за маску,
Где дышишь, падаешь, встаешь без сил,
Она одна имеет право называться
Той, для которой ты себя простил.