к Элен

дорогая моя Элен,
я пишу тебе из Берлина,
у меня все по-прежнему, все также:
серые улицы и одинокий пустующий дом,

вечера мои проходят однообразно -
сижу возле камина, вспоминаю родные края,
как печально, что мы над временем негласны
и вернуть обратно ничего нельзя.

по ночам я вижу чудесные сны
мы с тобой, как и раньше в обнимку,
наши сердца в одно соединены
и не волнует дальняя развилка.

я вспоминаю твой нежный взгляд,
такого ныне и не встретишь,
а если вдруг и увижу, пройду мимо,
отныне другие такие глаза для меня - яд

а твои волосы, твои шелковые волосы…
их аромат мне чудится всюду,
в остальных женщинах нет ни одной схожей черты,
как бы я не искал, настигают лишь черные полосы

ты все по-прежнему меня ждешь?
так вот, не жди, моя верная,
наверно, так много слез по мне прольешь,
но не лей, они для меня драгоценные.

и как бы я не пытался позабыть о тебе, о нас
вокруг все напоминает лишь об этом,
и пустующий дом, и увядающий сад,
и мои ночные стихи, прозапас.

моя дорогая Элен,
не жди от меня новостей
это письмо последнее, больше не будет вестей
оно, как и все другие - случайное,
а наши жизни - мимолетные, печальные.