На дворе уж — сентябрь,
Только я всё грущу.
Впереди же — октябрь.
Я себя всё гублю.
Листья золотом хлещут,
А моя голова
Словно тянется в землю.
Не спасают слова.
Нет ничего тоски смертельней,
Когда среди густых равнин
Времён — не замечаешь тело.
В итоге: ты совсем один.
Нет ничего смертельней скуки,
Нет ничего скучней тоски,
Когда ты поднимаешь руки
И просишь у себя: «Прости»!
Как бесдыханно всё же тело, —
Которое влачили по земле
И как бессмысленно то дело —
Неприятное тебе.
Ах, как же хочется той жизни,
В которой беззаботность, есть
Порядок здравой мысли,
Где не знают слова «месть».
24.09.2023
На дворе уж сентябрь
© Copyright: Юлий Юнин, 2026
Свидетельство о публикации №126030203363
Свидетельство о публикации №126030203363
Рецензии