Все дороги

Все дороги ведут в морг — без виз, без отсрочек,
Без протеста, без крика, без права «постой».
Каждый шаг в тишине — это гул между строчек,
Это пульс по пустым коридорам судьбой.

Мы бежим, суетимся, хватаемся жадно
За иллюзии счастья, за тёплый обман.
А она за спиной — бесконечно прохладна,
Дышит ровно и близко, без сцен и без драм.

Все дороги ведут в морг — но мы не торопим,
Мы смеёмся, играем, ругаемся в дым.
Строим планы из хрупких и светлых утопий,
Будто времени вечность отпущена нам одним.

Мы твердим: «Есть обход», «есть лазейка», «есть выход»,
Что сумеем свернуть, обмануть, обойти.
Но под кожей — зима, и под шагом — лишь прихоть,
И холодная правда скрипит изнутри.

Все дороги ведут в морг — это голая правда,
Без мистики, пафоса, громких угроз.
Но пока в нас горит этот импульс внезапный —
Мы не прах, не итог, не итоговый вопрос.

Каждый день — это вызов, азарт и расплата,
Каждый час — как монета на острый ребро.
Да, финал неизбежен. Но жить — это свято:
Выбирать каждый раз своё «быть», не «ничто».