Из тени вечной, тёмной, как смола,
Я ускользаю, чтоб она не нашла.
Мой бег — молитва, пульс — стучащий зов,
Сквозь лабиринты прожитых веков.
Она идёт, неспешно, как зима,
Её дыханье — иней на дома.
Но я — как ветер, чья душа вольна,
Ловлю мгновенья, что пока даны.
Моя броня — лишь память прошлых дней,
Мой щит — улыбка, что сквозь страх сильней.
Я строю замки из песка и грёз,
Чтоб спрятать сердце от её угроз.
Я пью росу, я слушаю цикад,
Я вижу свет, где сумрак — целый град.
Я замираю, слыша хруст ветвей,
Готовясь вновь бежать, бежать скорей.
Но знаю я — не вечен тихий бег,
И каждый миг — лишь новый человек.
И в этой гонке, трепетной, хмельной,
Я оставляю след, пытаясь быть собой.
И если вдруг её увижу взгляд,
Не дрогну я, не стану я назад
Спешить, а крикну: "Вот он я, прими!
Я жил! Любил! И это — не мои!"
Бегун от смерти
© Copyright: Кирилл Сирутис, 2026
Свидетельство о публикации №126030200277
Свидетельство о публикации №126030200277
Рецензии