Старый путник

Глядя вперёд, отторгая суть новшеств,
гадости обществ, я лезу в их стык.
Путником, сильно исчахшим от множеств,
всё ж ковыляю, ведь к ходу привык.

Скомканный вид мой улиточной формы
как-то бредёт между бреда и норм,
не потребляя достаточно корма,
не ожидая улучшенных пор.

Всюду мешки белопышных сугробов,
ноточки смрада в густом ветерке,
грязь и горчичные тропки и тропы,
будто бы вены на старой руке.

Помню былое - с того мне больнее.
Был развесёлым главою цехов.
В брюках моих становилось теснее.
Нынче же грусть и усталость всего.

Ну а сейчас дурковатый, как бабка.
Знать, заразился. Ведь злоба - болезнь.
Скоро сложу свои хилые лапки,
и успокоится маленький вес.
 
Стал разрыхлённой и жуткою смесью,
и безобразным подобьем цеце.
Старость как предпораженье пред смертью,
что взмахнёт финишным флагом в конце.

Жил, посвятив себя, строчкам-волокнам.
Дальше пишу, буду солнышка ждать.
Ветер весны растворит мои окна,
но, может, буду я мёртвым лежать...