тоска

лед тронулся,
но теперь на тысячи миль вокруг
застывшие снега и тишина
воде живой прорваться не дадут.
где-то одна
покинутая женщина
хотела бы налить себе вина,
да толку нет.
куда деваться? не идет и снег,
овцы не щиплют выжженное поле.
с опухших глаз не побежит слеза.
так пей же, милая, до дна.
такой конец печалей тоже
по-своему печален. может,
все было зря, и мизантропы правы.
любить было не надо.
и на закате дней
любовь произрастает не цветами,
но венками. впрочем,
рождаются они не тайно, ночью,
а создаются алчною рукой.
а ты, постой,
 - нет-нет - и купишь.
и принесешь последний дар свой.
то есть, всяк новый дар как крайний.
ведь следующего может и не быть.
и ты цепляешься за млеющую нить,
ведущую тебя на 50 лет ранее.
ты там еще так молода, и, главное,
красива и нужна. кому-то так необходима.
ещё не разрослась на сердце льдина
и нет желания губить вина.
держись